In her eyes I found my land,
the cradle of my childhood.
in her gaze I was reborn.
It was before her eyes that my tired shoulders
spilled their sorrows,
turning into ink,
that her dark circles drew.
It was in her mirror eyes
that I dislocated myself,
the instant of a smile
bringing me back
from a distant journey
that her eyelids held.
(c) Moustapha Chein
Montréal,
30 Octobre 2023
Dans ses yeux j’ai retrouvé mes terres,
berceau d’enfance, je m’y suis abrité et
dans son regard je renais.
C’est sous ses yeux que mes épaules
fatiguées déversaient leurs peines,
se transformant en encre,
que ses cernes dessinaient.
C’est dans ses yeux miroirs
que je me disloquais,
l’instant d’un sourire
me faisant rejaillir
d’un voyage lointain
que ses paupières renfermaient.
(c) Moustapha Chein,
Montréal.
Cette mélancolie exprimée,
ces yeux effacés,
cette expression enragée,
ces mots envolés,
ce visage accouché,
à moitié enfanté.
Ces traits disparus,
de nos rues.
Pourquoi tant d’amertume ?
écris-toi, dessine-toi,
et dans ma missive explose.
Montre-toi, dévoile-toi,
et dans ton charme emprisonne moi.
Ton œuvre est patois,
prose,
Apollinaire,
scoliose,
car fragmentaire ;
Et pourtant,
Tellement infini qu’elle nous mène,
nous vole à ces contrées, ces épopées,
nous transportant vers un infini d’imaginés,
de violence, d’absence, de décadence,
mais d’obéissance,
à l’œuvre de l’auteur,
qu’il a voulu incomplète.
Il nous gifle par ses coups de pied,
pied-de-biche,
Gouache, aquarelle, allégorie.
De cette caverne à moitié teintée,
de dos, les abrités dessinaient,
le monde ailleurs, la vérité extérieur,
l’essentiel est de toute façon ailleurs.
(c) Moustapha Chein
Montréal
Artiste peintre : Barbara Kroll
Toute ta vie,
Tu n’as su faire qu’une chose,
C’est Aimer,
Tout ton ouïe,
a été expression de dévotion,
d’un dévouement entiché d’empathie.
Grande-maman,
c’est le cœur léger que je te fais mes adieux,
pour un départ tranquillisé vers les cieux,
car je sais qu’eux,
ces âmes que tu as nourris toute une vie,
par ton amour généreux,
continueront de prier,
pour le repos de ton âme.
C’est ta vie qu’en spectacle,
nous célébrerons,
ce réceptacle d’affection,
ces oraisons,
brillants de mille feu
et chantant ton Nom.
Je t’aime Grande-Maman.
(c) Moustapha Chein
Montréal,
15 Octobre 2023
Texte en Hommage à Thérese St-Pierre, à qui nous faisons nos Adieux et dont nous célébrons la vie aujourd'hui, car son amour lui succèdera et se diffusera parmi les humains.
Le périple vers elle se fait poings liés,
regard figé,
rivé vers un enchantement
désespéré.
À chaque fois que je m’en approchais,
en réalité je m’en évadais.
Pénétrer la littérature,
la rendre voyage, étreinte, et parfum
était un chemin à faire à genoux.
Comprendre la solitude étincelante,
de ces écrivains de la nuit,
ces prosateurs,
ces hommes de plume,
dont l’âme demeure impénétrable,
et qui traçent pourtant les sillons de la littérature.
C’est dans ces profondeurs,
voluptées,
enveloppées pensées,
vaines compréhensions,
que tout pérégrin devait pourtant
puiser,
sourcier,
ressourcer
et trouver bénédicité.
Tête baissée :
tout prétendant,
tout voulant,
tout ambitieux,
ou illusionniste,
tremblant,
frémissant,
devait à un certain point de sa quête,
reconnaître son impuissance à s’y inviter.
La question qui demeurait :
la littérature est-elle faite pour être saisie,
ou simplement aperçue et devinée.
Ne sachant répondre à cette épreuve,
c’est auprès d’elle pourtant,
que le cœur brisé par un amour fatigué,
qu’il répara son âme,
s’y évada.
Aimer la littérature,
c’est aimer l’ardeur
d’un mouvement,
en éternel recommencement,
un courant éphémère
et sempiternel pourtant.
Des odyssées jamais figées,
d’inépuisables découvertes,
pêchés dans des âmes sibyllines.
© Moustapha Chein
Montréal
Artiste peintre : Marcin Mikolajczak
À toi je me livre,
Désert viens me perdre,
dans ton sable à l’infini,
j’ai une envie,
comme un PI,
de t’écrire, de s’écrire, de leur écrire.
Désert, Désert,
non, sable,
non bazars,
de mes mots sans âme,
non voyage,
dans mon désert,
sans rame.
Ma foi,
Mon « moi »,
Mon drame,
Mon désert,
Mon sable à moi,
Ma Maison,
Mon Patois,
Mon Beffroi.
Mon amour,
Ma patrie,
Mon exquis.
Mon désert,
comme une panthère,
je me perds,
dans ton air,
sans fin
et sans mer.
Dans ce désert Mesquin,
absent de vins,
et de brins,
mais tellement plein
de sereins,
que ce désert est mien.
Désert, Désert, Désert.
Donne-moi de ton pain,
sur toi absent,
dans leur ventre présent,
injustement,
ces dédains,
buvant le Vin,
et oublions ce désert saint,
plein d’espoirs,
et de pauvres Humains.
Ces humains ne buvant que dans leur dessein,
d’un avenir plein de faim,
et vous chers citadins,
vous buvez ainsi le rouquin,
et oubliez ces pérégrins.
dans un désert en vain.
Désert, Désert, Désert,
pour toi aujourd’hui je me PLUME,
afin que mes poches se vident,
de mes plumes,
celles du dramaturge
du lyrique,
de l’humour,
de l’amour,
Mais rassure-toi,
non du « Bourge »,
Seulement de MOI.
Car je suis TOI,
je suis Désert,
Et tu es MOI.
Désert nous sommes,
désert ils ne sont pas.
Désert de moi,
vide est mon harmattan,
de sens plein,
de sable grain,
de vie enfin,
possiblement,
par les Oasis enclin.
Je t’aime désert tu es à moi.
Non « écrivain» à moi tu es,
Et moi je suis à lui,
le monde,
l’infini.
Cher Désert,
ton sable me remplit de joie,
ta beauté augmente ma foi,
Je te jure que je suis toi,
mais eux vivant sous leur toit,
ne savent pas pourquoi,
moi qui pareillement m’abrite sous un toit,
Je suis pourtant de toi.
Avec toi j’ai grandi,
par tes dunes bercé,
par ton sable élevé,
par tes grains créé
par un Divin,
Bien,
Céleste,
et Serein.
Providence il est,
de t’avoir crée,
Suprême est-il,
de t’avoir imagé.
Paradisiaque tu es,
d’avoir été,
Par lui,
façonné.
Cher Désert tu es son fruit,
son séraphique,
son bruit,
car ton vent est LUI.
Cher Désert tu fuis?
Non reste je te prie,
et laisse-moi te parler de lui.
Qui?
Le celeste,
Le divin,
Le pur,
Le suave,
L’harmonieux,
L’éthéré,
Celui qui va m’enterrer,
Celui qui m’a élevé.
Mais en attendant,
dans ta profondeur,
je me perds,
afin que de ton infini
je lis,
la grandeur du fruit,
de LUI…
Je te laisse cher Désert,
De toute façon tu me fuis,
et moi j’écris,
il faut pour ce faire,
que tu me Découvris
afin que ma plume te plie,
en quatre et en paire,
tu vis.
Je t’aime..
Penses-tu ?
Non je crois Que tu t’écries,
que tu cris,
que tu me fuis,
cher PI,
cher infini,
cher écrivain
Je souris
et lui il s’enfuit
dans son infini
qu’à l’instant je vis.
LUI,
LE DESERT…
(c) Moustapha Chein,
Montréal.
Politiques,
Politiciens,
Politis,
Vous pensiez m’échapper,
ma plume vous n’en voulez?
Politiques,
vous nous avez épuisé.
Politiques,
je ne pouvais que me retourner,
vers-vous,
pour vous étriper.
Politiques,
vous êtes des animaux,
oui Selon Aristote,
vous êtes des caniveaux.
Politiques,
tant de mensonges,
tant de politiques,
tant de piques,
tant de songes.
Politiques,
menteurs vous êtes,
prometteurs vous l’êtes,
non faiseurs vous faites.
Politiques,
amoureux vous êtes?
oui de l’argent vous l’êtes,
du pouvoir vous faites,
pour faire la fête
avec vos cliquettes.
À la charité,
vous n’êtes,
pas plus qu’un jeu d’échec.
Des lépreux vous êtes,
vos clichés,
Vous ont tenu tête.
Votre voie,
en est donc spectre.
A l’hémicycle absent,
au vote non présent,
d’une constitution,
que vous, bandes d’étripés,
modifiez comme bon-vent,
vous semble, vous comble.
Vous-nous biaisez!
Politiques que vous-êtes?
Oui vous-êtes!
Car citoyens nous sommes,
vous-nous la faites
à l’envers,
sans casquette,
sans cachette,
Juste une petite « déguisette ».
Politique vous faites,
Oh oui certes,
mais pas dans l’acte vous êtes.
Mensonge vous inspirez.
vos cliquettes,
vos sonnettes,
vos sornettes,
vous tiennent tête.
Votre sornette, en attitude hautaine,
elle vous guette.
Fidèles politiques
restez bêtes.
Car moi Sornette je suis Zen,
Simplement harassé.
Et vous Populas,
où sont vos clochettes?
Il est temps d’y jouer,
à cette fléchette;
Laquelle?
Celle qu’on met,
à l’envers vous êtes,
derrière,
vous ne tenez point tête.
Ils ont fait votre fête,
en se payant vos têtes!
POPULAS,
Êtes-vous Las,
de cette politique d’étripés
sans félicité,
aucune,
juste une témérité,
à vouloir,
nous planter.
Populas
Réveillez-vous donc
Brandissez le Glaive,
Éveillez-vous donc,
Populas?
Oui pérégrin.
éveillez-moi donc
tuez-moi,
Réveillez-moi donc.
(c) Moustapha Chein
Montréal
En regardant de ma fenêtre,
l’allée le paysage,
qui semble a chaque saison,
changer d’âge ;
En regardant les rails qui restaient identiques,
comme si nous étions toujours au point de départ,
je me demandai alors vers où nous mène ce train,
vers la joie,
le bonheur,
ou vers un rêve en vain.
On se demande alors,
toujours le regard figé par la fenêtre,
que nous a apporté cette errance,
certainement la rencontre d’un être cher,
qui de cette même fenêtre,
nous disait salut de la main,
quand le train commençait à s’éclipser.
Que nous a apporté cette découverte,
que nous a t’elle enseigné :
« Que le bonheur que nous avons vécu,
n’est pas l’exquis.
que ce même train qui nous a exalté vers cet être cher
va nous enlever de lui pour nous ramener au point de départ. »
Comme ci cette euphorie,
n’avait d’antan existé,
et a laissé place à l’à part ;
Cet éphémère auquel nous nous accrochons,
ce laps de temps si court parfois,
qui nous vend cette idée du magique,
au point que si la rencontre,
ne répond pas à l’attente
le choc en est encore plus violent.
À en vouloir au train,
d’avoir été à l’heure pétante,
Nous ayant ainsi conduit,
vers un chagrin déguisé en bonheur ;
Et comme ayant tout investi,
dans ce mirage,
nous ne voulions donner l’occasion à ce train,
de nous voler à cette harmonie,
parfois déguisée en trouble,
cet hymne à la vie.
Alors on décide de se battre,
pour cette ivresse,
et d’essayer une dernière chance,
en espérant,
qu’elle ne nous mène pas vers la décadence.
Tout ceci dans la quête d’une félicitée,
dans la collecte du ravissement,
mais le fait d’être lié à un train,
ne ferme-t-il pas toute voie à la joie ;
Pourtant sur ces rails,
le train semble nous y conduire.
À nous de nous battre,
pour que ce bonheur
ne se déguise en malheur.
À nous d’aimer,
Et de pérégriner.
(c) Moustapha Chein
15 Décembre 2009,
Paris.
Le cheminement intime conduit à s’interroger sur le jeu des mots, leurs malices, leur humour et à quel point, ils se rient de nous. Car oui,...
